Meu medo, meu terror, é se disseres:

Teu verso é raro, mas inoportuno.

Como se um punhado de cerejas

A ti te fosse dado

Logo depois de haveres engolido

Um punhado de framboesas.

E dirias que sim, que tu me lembras.

Mas que a lembrança das coisas, das amigas

É cotidiana em ti. Que não te enganas,

Que o amor do poeta é coisa vã.

Continuarias: há o trabalho, a casa

E fidalguias

Que serão para sempre preservadas.

Se é poeta, entendes. Caso é ilha.

E o teu amor é sempre travessia.

Meu medo, meu terror, será maior

Se eu a mim mesma me disser:

Preparo-me em silêncio. Em desamor.

E hoje mesmo começo a envelhecer.